Стихотворения украинских поэтов о революции достоинства и о войне в Украине: памяти героев

22 Февраль, 2015

Наша революция продолжается. Война - тоже. Лучшие стихотворения о нашем времени для вас! Слава Украине!

Первым мы услышали стихотворение Анастасии Дмитрук "Никогда мы не будем братьями"... За этот год появилось очень много потрясающих, пронзительных стихотворений! Мы собираем лучшие: делитесь ими в комментах и на нашей страничке в ФБ.

Евгения Бильченко

Я – мальчик.
Я сплю, свернувшись в гробу калачиком.
Мне снится футбол. В моей голове – Калашников.
Не вовремя мне, братишки, пришлось расслабиться!
Жаль девочка-врач в халатике не спасла меня…
Я – девочка-врач.
Я в шею смертельно ранена.
В моём городке по небу летят журавлики
И глушат Wi-Fi, чтоб мама моя не видела,
Как я со своим любимым прощаюсь в Твиттере…
Я – мама.
О фартук вытерев руки мыльные,
Звоню на войну я сыночке по мобильному.
Дитя не берёт! Приедет, − огрею веником!
«Его отпевают», − слышу ответ священника…
Я – батюшка.
Я собор свой открыл под госпиталь
И сам в нём служу медбратом, помилуй Господи!
Слова для души, что чреву – пуд каши гречневой:
За это крестил поэта я, пусть и грешен он...
Я – просто поэт.
Я тоже стою под пулями.
Кишка, хоть тонка, как лирика Ахмадулиной,
Но всё ж не настолько, чтобы бояться красного:
Нужнее стихов сегодня – мешки с лекарствами…
Я – старый аптекарь.
Мне бы – давно на пенсию:
Сидеть и блаженно пялиться в ящик с песнями.
Но кончились бинт, и вата, и маски вроде бы:
Начальник, пришли термальной воды для Родины!
Я – Родина.
Я ребёнок − и сплю калачиком.
Назначенный государством, ко мне палач идёт,
Из недр моих вырыв мрамор себе на логово:
Налоговой сдал налог он, но Богу – Богово.
Я – Бог.
И я тоже − Папа. Сынок Мой Ласковый
У дауна в классе детский отнял Калашников.
Сказал, мол: «Ни-ни!» − и прыгнул без парашютика…
Спи, золотко.
Спи, Мой Мальчик.
Я Воскрешу Тебя.
21.02.2014

CМОТРИ ВИДЕО "НИКОГДА МЫ НЕ БУДЕМ БРАТЬЯМИ!":

Источник на youtube Sia NIKO

В. Зима

"Намалюйте нам день..."

"Нам ніколи до цього так тепло і тихо не було,
Рік отой непомітно, стороннім повз душу пройшов,
Ми на згадку про біль у долонях затиснули кулі,
І на згадку про смерть у серцях заховали любов.
Нас нема. Ми, як тіні обсіли столичні карнизи,
Притулились до стін, загубились в кросвордах дворів,
Ми постійно за крок, майже поряд, одвічно поблизу,
На слизькім пограниччі ілюзій, реалій і снів.
Ми назавжди такі, як на фото, за місяць до смерті,
Удостоєні звань, без проблем зараховані в сонм,
Героїзм - це не просто від кулі дурної померти,
Героїзм - це коли ми за вас помирали разом.
Все прибрали давно. Вантажівки відвезли минуле,
Наші вбивці втекли, наші діти кричать уночі,
І змовкає Майдан, ніби цього ніколи не було,
І розстріляне місто, заціпивши зуби, мовчить.
Намалюйте нам день, той, останній, двадцяте нуль другого,
І залиште нас там. Сльози втерши рукою тремтячою,
І лише наостанок усміхніться убитому другові...
Ми ж заплющимо очі.... Щоб не бачити, як ви заплачете...."

М. Юдовский

Іде зима.
За подихом безкрилим
іде зима.
Ви пишете чорнилом
на кризі? Не читаючи письма,
від обрію захилим небосхилом,
передовою, помарнілим тилом
іде зима.
Шукаючи заняття,
ридають сестри и радіють браття,
розхитуючи вежі і дома.
– А що у вас?
– У нас горять багаття.
– А що у вас?
– У нас зривають плаття.
– А що у вас?
– У нас іде зима.
Минають грудень, січень. Клятий лютий,
у черевики мертвого обутий,
кладе маршрути рухами керма.
– А що у вас
– У нас їдять отрути.
– А що у вас?
– У нас готують смути.
– А що у вас?
– У нас іде зима.
Іде зима.
Рядами йдуть паради,
від ради просуваючись до зради.
За сýмою ввижається сумá.
– А що у вас?
– У нас стріляють «Гради».
– А що у вас?
– У нас гартують ґрати.
– А що у вас?
– У нас іде зима.
Іде зима
і кидає пальчатку
в бліде лице колишнього початку
майбутнього кінця, де смерть сама
водою запиває п'ятірчатку
і міну закладає крадькома
в підмурок світового безпорядку,
і з ним злітає разом. І нема
ні віри, ні закону, ні достатку,
а є лише зима.
Іде зима.
18.02.2015

В. Левина

До линии фронта пять километров. Вон снаряды приносит ветром, говорят, нас возьмут со дня на день - сложи вещи, всего брать не надо, хотя может - пересидим, дом есть дом - все дороги ведут не в Рим, у соседей колодец, у нас неплохой подвал - будем живы, коль Бог нам ту жизнь послал, постели в коридоре - поспи или почитай, а проснешься - то будет и мир, и май...
До линии фронта пятьдесят километров. Я без работы, тебе платят не так-то щедро, еще не ясно, что будет весной (очередной призыв, очередной гумконвой), успокой свою маму - фронт от нас далеко, раньше хватало на колбасу, теперь лишь на молоко, теперь я ни за кого - все они хороши, выключи новости, включи музыку для души...
До линии фронта пятьсот километров. В этом году не увидим Ай-Петри, на майские в Турцию, дай бог не призовут - у тебя зрение, пусть их дети сперва идут, в субботу концерт - благотворительный, на АТО, если б бесплатно - сходили б, а так тут что-то не то, беженцев полный город - гопники и хамьё, это не наша война, нам бы сберечь своё...
Линия фронта. Мультикам и ноздристый снег. На них моя кровь. Я только что умер. За всех.